E enquanto ela caminhava, as lágrimas lhe corriam pela face.
A cicatriz em seu rosto lhe machucava o orgulho: mais fundo que parecia, o corte atravessara sua alma cinzenta e deixara marcas em lugares obscuros. Mas mesmo asssim, ela continuava a chapinhar nas poças, com um ar infantil e inocente. Ria-se sozinha.
Debaixo da chuva, seus cabelos perderam os cachos. Seu batom borrara, ainda à espera do beijo prometido. Lágrimas negras de tinta. Vestido rasgado pelos espinhos da estrada que não termina.
Seu único erro fôra se apaixonar. Pela pessoa errada, na hora errada, no tempo errado. E só. Mas agora não há mais volta.
E o som das lágrimas caindo ao chão.
Nenhum comentário:
Postar um comentário